tenho-me lembrado de ti algumas vezes, ultimamente. melhor dizendo, nos dois últimos dias. não será muito, mas é mais do que me lembrei nos quatro últimos anos.
que será feito de ti? ainda terás aquela voz quase apagada, aquele olhar perdido, às vezes, tão perdido que até doía só de se cruzar com ele.
ainda contarás aquelas tretas todas, só para te desviares do conflito que pairava sempre dentro da tua cabeça?
gostava de ter rever, só para saber que estás bem.
será que ainda continuas magra, demasiadamente magra?
que coisa… já nem me lembro de quando é que foi a última vez que nos vimos, porque diabo me fui lembrar de ti?

será que estás bem?

O maior problema da manipulação é quando ela nos surge vestida de coisa doce e carinhosa. Estamos habituados a reagir a quem é agressivo e prepotente, porque lhe reconhecemos de imediato o pulsar.
Mas quando alguém que amamos, que respeitamos e em quem confiamos, começa lentamente a exibir exigências que não fazia de todo inicialmente, ficamos baralhados e, não raramente, cedemos.
Cedemos hoje aqui, porque é uma coisa pequena, de facto até nem tem muita importância para nós – tentamos assim convencer-nos – e uma cedência pontual digere-se muito melhor do que uma questiúncula amorosa. Acreditamos, até, que no amor todos temos de ceder, o que não deixa de ser verdade. O que fica em causa é se nos faria sentido, antes, que nos dissessem que tais coisas poderiam acontecer. Que não, claro que não, que eu jamais toleraria tal coisa! respondemos imediata e convictamente.
E enquanto estamos na fase de “isto vai passar”, o tempo não pára. E muitas vezes, aquilo que parece ser uma ciumite facilmente controlável, e com alguma graça, até, torna-se numa coisa neurótica e insustentável. Porque todos sabemos como é o ser humano, dá-se-lhe a mão quer tomar o braço, e isso vale para as coisas más, como para as boas. Queremos sempre mais.
E se não evitamos fazer certas coisas que desagradam a quem está connosco, pelo menos não as confessamos. E é um instante enquanto temos uma data de coisas engasgadas, deixa-me cá pensar se posso dizer isto, é melhor não para não dar chatice, mas que raio, isto não tem mal nenhum.
E chega ao dia em que sai tudo cá para fora, de forma completamente desordenada, nada assertiva, aos berros e, talvez, até com insultos à mistura.
Isso, ou arranjamos um/uma amante – na esperança que não nos faça o mesmo.

Maio já estava em todo o seu esplendor, com o tempo a manter-se quente e as flores dos jacarandás a invadirem as calçadas dos passeios.
Havia, assim, um clima propício ao romance. Olhou para o saco das tarefas e descobriu que lhe restavam somente dois papéis. Cada um com um nome diferente manuscrito, de tamanho e textura iguais. Teria de os lançar e deixá-los fazer o seu caminho até à pessoa certa. Decidiu sobrevoar um pouco a cidade, à procura dum sítio que sentisse ser o certo para o fazer. Abandonou-se ao sabor da brisa e da zona da baixa foi voando até aos limites da cidade.
Aí, pegou nos papéis, alisou-os delicadamente e soltou-os ao vento e à sorte do seu destino.
Ainda ficou um tempo a vê-los planar por cima das ruas de trânsito caótico, separando-se ao fim de uns segundos e tomando direcções diferentes.
Com a missão cumprida, decidiu que merecia um gelado!
E partiu em direcção à Antárctida.

Hoje, à distância de vários verões já passados, percebo que a liberdade de escolha a que sempre te sujeitei foi exactamente o motivo pelo qual tu não te ligavas.
Eu deixava-te escolher, tu querias que escolhessem por ti. Que não te dessem rumo alternativo.
Não é que isto agora importe. Mas lembrei-me. E não quero esquecer-me de nenhum passo que dei. Acho que um dia isso me dará um certo jeito.